“ shit happens ”

I. de toutes les saisons, c'est bien l'hiver qui a conquit le coeur plat de la gargouille. Le fait de se prélasser sous la couette, de profiter d'un thé brûlant devant la fenêtre, ne pas vouloir sortir ne serait-ce qu'un pied du lit de peur de sentir les morsures du froid. Et le paysage, ce paysage tant aimé lorsque les flocons daignent se présenter. Il y a quelque chose de magique, de mystique dans ce temps répétitif et à la fois éphémère, quelque chose qui réchauffe son âme à outrance - en même temps que son chauffage capricieux. II. du plus loin qu'il se souvienne, Milo a toujours été accompagné d'une bestiole à quatre pattes, plus précisément d'un chien. Il ne saurait dire quand exactement cette lubie s'est faite une place dans ses habitudes, pourtant ce n'est pas pour lui déplaire - bien au contraire. C'est donc sans surprise qu'encore maintenant il trimballe un bâtard protecteur prénommé Oz. Il l'aime bien ce vieux bougre, assez pour se faire à l'idée qu'il le quittera un jour. III. étrangement et malgré son manque certain d'entrain, Milo est un fervent appréciateur de danse. Non pas celle qui gratte à cause d'un tutu et d'une culotte, plutôt de celle qui prend possession dans une pièce anodine de son appartement, quand il secoue la tête, tape du pied, saute sur son canapé. Un semblant de quelque chose s'empare de ses muscles pour le transformer en une marionnette, il ne l'explique pas et peut-être que ça vaut mieux pour sa pomme. Il ferme les yeux, se marre, se donne l'apparence d'un môme de dix balais qui découvre ses jambes. IV. il est de ces êtres qui sont accros au chaos, ceux qui ne s'en sortent qu'en s'enfonçant profondément dans les emmerdes. La statue figée en fait partie. Si au départ il n'en avait pas besoin, force est de constater que l'éternité joue des tours et pousse à l'ennui, fait envier la mort ainsi que la faucheuse. Il se donne vraisemblance, a participé à la résistance de la seconde guerre mondiale, a combattu sur des collines vertes l'épée en main et le drapeau entre les doigts lors de la Révolution. Il y participe pour se dire ; moi aussi, je peux y passer, moi aussi, je peux crever. Adrénaline, meilleure drogue que sécrète ses organes qui causera sans doute sa perte. V. il ronge ses ongles, déchire la peau crevée autour et la fait glisser entre ses gencives, semblable à une pomme bien juteuse. Pratique masochiste à bien des égards, parfois le sang en coule, lui rappelant qu'il se fond parfaitement dans la cohue marchant au plafond. Un peu de mortalité sous ces muscles pétrifiés. VI. Combes le malfaiteur ne fait pas partie de l'élite adulant la poésie. Bien au contraire. Non pas qu'il la déteste, seulement qu'il n'en comprend pas les nuances et pour lui Baudelaire se résume à un capharnaüm de mots qui ne veulent rien dire. Cette douceur et ce macabre ne lui conviennent pas, seul Edgar Poe lui file un tant soit peu de sens. Toutefois l'eau de rose et la fleur qui accompagne la déclaration amoureuse n'est pas de son gabarit - la franchise est un meilleur procédé. VII.  à l'écoute, oui, compatissant, c'est une autre déblatération qui suscite débats. S'il peut être doté de bons conseils, l'immortel n'en reste pas moins une entité terriblement réaliste. Il saura tendre son épaule en cas de besoin, toutefois sa patience démontre quelques limites et si la même rengaine lui est chantée, il tendra la corde pour se la passer autour du cou en abordant une profonde ignorance pour autrui. M'enfoutiste, il n'en doute plus, il manque seulement et cruellement d'un sens profondément humain - celui-ci a dû être passé au sécateur. VIII. de ses ailes déchues il ne reste que deux morceaux d'os placés dans son dos. Les plumes ont été arrachées, griffées par ses ongles courts, quant à l'armature en elle-même, elle fut victime des lunes s'enchaînant au même titre que sa détermination à s'en débarrasser. Deux petites cornes trônent avec indécence sur sa peau d'albâtre, causant l'ambigüité de son camp. VIIII. non sans cracher sur les petits plaisirs fastidieux de la vie, il préfère de loin la cigarette dans toute sa splendeur. Par ces volutes qu'il peut cracher, du goût étrangement fascinant qu'elle procure à sa langue et surtout parce qu'elle l'aide dans son insertion quotidienne. Jusqu'à se détruire pour le peuple, ah, que ne faut-il pas faire pour lui. X. Milo est sans contester un piètre joueur, cependant il arrive à se défendre lorsqu'il se retrouve seul échoué sur son canapé. Il déglingue des goules dans The Witcher, ou assassine des politiciens dans Assassin's Creed, dans tous les cas ; s'il ne se ruine pas dedans, ça ne l'empêche pas d'y passer une heure ou deux par semaine. Histoire de râler devant des incohérences et de gueuler oui à la flemmardise.