danse macabre

Rire forcé. Calla n'a pas compris la blague, mais elle fait semblant. Elle imite les autres. Ils viennent d'un autre monde. Ils puent la richesse à en écœurer la jeune femme. La conversation tourne autour de choses qu'elle ignore, des mots inconnus. Elle, fille d'étrange à l'éducation simple. Ce sont les chanceux de la vie, ses clients, ses amis d'une nuit. Ce n'est pas régulier. Dicté par la nécessité, par un besoin ponctuel alors elle va plus loin. Abandonne son téléphone pour une véritable rencontre. Catin de luxe. Catin tout court. Il n'y a rien de luxueux chez Calla. C'est pauvre, bon marché et souvent troué. Elle brode pour cacher la misère. La réalité de son âme. La jeune femme rêve de les empoisonner, de les étouffer avec leurs billets et profiter seule de ce dernier verre de champagne. Elle acquiesce et bredouille quelques mots. La catin n'est pas là pour faire la conversation, elle est là pour flatter l’ego de Monsieur. Faire que les regards envieux se tournent sur son passage et elle tient parfaitement son rôle. Le retour est long sous les mains baladeuses. Le client est roi. Le client est sale. Il pense que le corps  fragile est à lui. Il s'invite sur chaque parcelle de peau, dans l'intimité sans lui demander. Calla le laisse faire peut-être car c'est son travail. Surtout car elle aime ça. Éveiller l'excitation des fortunés, leur faire perdre contrôle. Les gestes impurs entachant l'image de l'homme parfait. Ils lui donnent de quoi se sentir puissante. La valse érotique continue dans les quartiers éclatants. Garçonnière ennuyante comme le propriétaire. Il se vante de ses exploits, tous ses exploits. Un dernier verre, par politesse. Sans doute une habitude que les autres catins acceptent, mais pas Calla. Le manège reprend, l'odeur de whisky en plus, l'envie en moins. Ce n'est qu'une gamine. Dix-neuf ans depuis quelques heures. Ils ont tous oublié, préférant préparer leur soirée sur les quais de Seine ou dans les bars rue de la Lappe. Il n'y a que sa mère et lui. Son obsession du moment, enfin son obsession d'hier. Il a cédé. Une année, le beau lui a fait attendre une année avant de s'abandonner à elle. Le plaisir a laissé place à l'amertume. Le jouet cassé. Il a perdu son mystère, devenu accessible pour la main destructrice. Son plus beau trésor. Prise à son propre jeu. Il lui manque le beau. Elle pense à lui jour et nuit. Rêve d'être à nouveau dans ses bras, mais se refuse de répondre à cette envie. Ça ne se passe pas ainsi. Il y a des règles dans le jeu et elles doivent être respectées. Pourtant c'est à lui qu'elle pense quand le fortuné promène ses pattes sur son corps qui porte encore son odeur. La vision se brouille aux mots vulgaires qu'il prononce sans honte. Elle ne veut pas. Refuse de se donner à lui. La main part vite, trop rapidement pour qu'elle avorte le geste. Le regard noir. Le fortuné devient monstre. Il fond sur sa proie ne lui laissant aucune chance d'échapper à son triste sort. Des vulgarités accompagnées de quelques coups. Ce soir, il va la tuer, il lui a promis. Elle, petite catin stupide. Elle ne va pas survivre à la nuit. Il lui promet douleur et larmes. Ces dernières sont déjà là alors qu'elle tente d'hurler. C'est un mauvais film. Un remake pitoyable d'American Psycho. Ses pensées vont à eux. Ceux qui l'ont oublié en ce jour spécial. Insultes. Le visage de sa mère. La voyante qui ne voit rien. Calla doit se battre pour elle, pour ne pas la laisser dans la solitude. Elle se débat, profite du moment où il est vulnérable, occupé à satisfaire ses besoins lubriques. La jeune femme lui échappe, glisse entre ses doigts comme un courant d'air. Elle n'est pas loin de la sortie, un dernier escalier, quelques étages. La main se plaque sur la bouche grande ouverte, prête à crier. Demander de l'aide. Elle veut vivre, ne veut plus déjouer la mort. Les gestes sont fouillis. C'est un désordre où il est forcément gagnant. Ce soir tu vas mourir. Les mains se placent sur chaque épaule. Le geste décidé d'un homme blessé. Il pousse, elle est légère, il ne faut pas beaucoup de force pour la voir basculer de l'autre côté. Le sol se dérobe, les doigts cherchent de quoi se raccrocher, mais en vain. La chute longue et silencieuse. Quelques secondes qui semblent s'arrêter dans le temps. Il est le dernier visage qu'elle voit. Calla ne sent pas son corps percuter le marbre du rez-de-chaussée. Elle ne sent pas les os se briser ni le sang s'échapper. Elle embrasse la mort.

Les pieds nus dansent sur le tapis au son des prédictions inventées de la mère. Calla s'en amuse. Étouffe un rire entre ses mains avant de se jeter sur le canapé et laisser sa bouche s'ouvrir en grand contre l'oreiller. Les pieds battent dans le vide. La gamine attend le moment où la mort viendra faire son travail. Il est là son futur repas. Une belle et longue vie qu'elle lui a dit. S'est loupé cette fois, maman. Elle essaie de deviner les circonstances, mais se perd rapidement dans des récits trop macabres pour la réalité. Bercée par les contes lugubres. Les films angoissants. A chaque fois, elle imagine la même mort. La chute. Le cou qui se brise suivi des autres parties du corps. Pas de miracle cette fois, enfin si on peut appeler ça ainsi. C'est une malédiction qu'elle a appris à aimer. La puissance, les yeux mystérieux. Elle se sent forte. Veut briser les autres, les faibles. L'heure du repas a sonné, elle enfile rapidement des chaussures. Embrasse sa mère sur la joue avant qu'il disparaisse. Le gibier. Elle se sent chasseuse. Joue à l'espionne en attendant le destin funeste de sa proie. Il lui arrive de jouer avec. Comme un chat pour faire perdurer le plaisir. Elle fait connaissance, leur montre un peu d'égard. Elle a l'impression que ça rend l'âme meilleure. Calla se teste aussi, cherche sa part d'humanité, jusqu'à présent, elle n'a jamais réussi à l'atteindre. L'enfant sautille sous les regards interrogateurs des passants. Tellement appétissante, elle en salive d'avance. Il est séduisant, un peu crétin, mais il va bientôt mourir alors ça n'a pas d'importance. Ils sont tous stupides de toute manière. Tous ceux qui passent la porte du salon de voyance. Calla croit aux dons, mais pas en ceux de sa mère. Ce n'est que mensonge, alors elle se moque des crédules qui se bousculent. S'amuse à faire ses propres prédictions ou à cogner dans les murs quand sa mère lui demande. Calla est l'esprit des crétins. Les disparus qu'ils viennent apercevoir. Elle cogne dans les murs, geint ou actionne les appareils électroniques à distance. Les pieds joyeux s'arrêtent net. Le corps s'envole. Elle est surprise, c'est violent. Le bruit de l'homme qui s'écrase sur le sol, elle s'en rappelle encore. Les cris de l'amie qui l'insupporte déjà. C'est une mort stupide, un repas facile. La gamine fait semblant de s’intéresser au blessé alors que le dernier souffle de vie s’échappe de la carcasse. Elle se repaît de l'âme du condamné. Rassasiée, elle reprend sa route pour satisfaire un autre désir. Une autre faim, plus intime. Elle change de visage. L'enfant devient séductrice. Les courbes qu'elle balance pour éveiller les désirs. Convoitise naissante qui caresse sa peau. Le début du jeu de la séduction. Début de l'auto-destruction pour oublier son obsession du moment. Il a plus d'expérience que les autres. Plus de vécu. Elle repousse un peu plus la limite, l'écart d'âge. Plus qu'une simple obsession, un challenge. Calla peut perdre bien plus que la partie, mais il est irrésistible. Montague, beau Montague. La gamine aime murmurer ce prénom. Monsieur Rochas pour l'excitation. Il est le plus inaccessible, le plus attrayant. La bague au doigt, ce n'est qu'un détail, un plan pour le futur quand le moment sera venu de devenir ouragan. Pour le moment, il est à elle, il est son nouveau jouet. Elle l'espère bien plus intéressant que le dernier, bien plus résistant. Ce n'est pas drôle quand il cède trop rapidement, elle ne prend aucun plaisir à les voir ramper à ses pieds. Eux, qu'elle a surestimé, mis sur un piédestal. Calla déteste se tromper sur la marchandise. Prendre les rats pour des loups, elle se sent obligé de les détruire encore plus que les autres. Perte de temps pour celle qui ne vieillit plus.  

Mais... mais c'est quoi cette parfaite beauté que tu nous as fabriqué ? (oui je crois que c'est mon smiley du moment celui-ci. Ca me change beaucoup de ta petite Romy victime là tu attaques avec son homonyme et ça me fait super plaisir de voir ça Je sais que tu vas t'amuser avec elle, ça se sent quand on lit et tu as su lui mettre une certain fragilité qui se mélange avec son assurance, c'est hufinejhufie Voilà et ta plume, ta plume, je ne dirai rien sur ta plume exquise, ce rythme que tu insuffles. Bref ta fiche est magique

Félicitations, tu es validé(e). Avant de franchir les portes de Florence, voici quelques conseils qui pourront t'aider à survivre. D'abord, il te faut VÉRIFIER TON AVATAR DANS LE BOTTIN pour avoir la certitude qu'aucun double, maléfique ou bénéfique, ne vienne te voler ton visage. Ensuite, tu peux aller CRÉER TA FICHE DE LIENS ET DE RPS afin de ne pas terminer en âme noire et solitaire. Pour ce faire, tu peux aussi CRÉER UN SCÉNARIO et peut-être retrouver un visage de ton histoire, une personne avec qui survivre et mourir dans ce chaos. Enfin, si tu veux te détendre et oublier les sombres mémoires du passé, tu peux aller FLOODER avec les autres florentins. Mais n'oublie pas, il faut toujours se méfier de son voisin, ici. Alors, bon courage et bon jeu.