suppléments de mensonge

Princesse et son monde qui dégueule de faste. Partout. A chaque étage, chaque étape, chaque pas. L’habitude qu’on soit à son service, qu’ils courent pour satisfaire l’enfant et ses caprices. Jamais assez. Parents absents, amour acheté avec quelques offrandes, jouets et autres parures. Croire qu’elle ne va pas les oublier. Trop tard. Papa-maman. Mots absents. Lorsqu’ils rentrent de leur voyage, elle ne regarde plus, ne court pas pour se faufiler dans leurs bras, des étrangers, rattachés par un nom. Des années qui passent. Dix-huit ans. Envoyée aux Etats-Unis pour ses études, un peu plus loin, ils se débarrassent de l’enfant. Mahaut qui choisit la médecine, la chirurgie. L’ennui. Le choix d’un pile ou face, d’une pièce truquée. Choisir une carrière, gagner de l’argent, maison, enfants et chien. Vie parfaite, vie pourrie. Douée, peut-être de trop. Des fréquentations douteuses, eux qui offrent la possibilité d’exercer trop tôt. Cinquième année, c’est bien suffisant qu’ils disent. Jolie somme d’argent à la clé. Le silence pour quelques coups de scalpel. Des corps agonisants qu’elle trouve, des presque-crevés qu’elle ne doit pas soigner mais maintenir en vie. Terrible nuance. Magicienne de la vie, souvent de la mort. Une année à côtoyer les bas-fonds de NY. Elle part l’idiote, croit qu’il suffit d’un au-revoir pour sortir du cercle dans lequel elle s’est jeté. L’enfer se paie. La sortie. Une dette qui se résume à sa jambe gauche. Poupée sanglante, à hurler, à se débattre quand elle constate ce qui est arrivé. Laissée chez elle, un membre fantôme. Des mois à crever, à s’en défoncer la santé. L’espoir d'une Mort qui ne vient pas lui effleurer la joue. Vivre. Mahaut joue avec un flingue, pointe le canon, vise la tempe. Roulette russe qui échoue.

Presque morte. Un chat qui vient se loger tous les matins contre elle, boule de poils crasse qu’elle rejette pendant des jours, jusqu’à tolérer, apprivoiser. Bestiole pouilleuse dont elle s’occupe. Réapprendre à vivre. Connerie de vie qui ferait un titre de film. Papa-maman qu’elle appelle. Personne. Comptes en banques blindés. L’au-revoir des vieux qui n’assument pas leur enfant. Retour à la case départ. Paris. Regard des autres, des bourgeois qui se questionnent. Femme et sa jambe de bois. Bientôt autre. Merveille gravée. Sa gueule sur les pavés, les premiers temps, ça pisse le sang, et ces idiots qui regardent, ne proposent aucune aide. Un seul qui reste à ses côtés, Seringue, le chat, l’idiot qui couine, incapable de miauler correctement.

Vingt-sept ans. Cours tardifs à la Sorbonne. Vieillerie parmi les jeunots. Littérature. Changement de parcours. Autre folie. Sa vie passée qu’elle éradique de la mémoire. Concours et paperasse. Professeur. Un caprice. L’argent abandonné suffirait mais côtoyer des vivants est devenu nécessaire. Ne plus crever au fond de son appartement, bouteille pour meilleure amie et chat comme conscience foireuse. Saleté de Jiminy Cricket !

Ça tambourine à 6 heures du matin.
Les flics qui inspectent.

« Je peux savoir pourquoi vous avez une tronçonneuse chez vous ? »
« Pour tailler mon bambou ? »

Cervelle détraquée.
Elle a pris l’identité d’un autre le weekend dernier.