skyfall (mahaut)

La nuit pour vertige, pour les monstres s’y logeant, là, derrière les rideaux. Elle ne sait pas tenir en place, au besoin d’affronter le monde, ces ombres grinçantes qui menacent à tout moment sa carcasse faiblarde. Mahaut se perd dans une armoire tenant pour bordel toutes les robes qu’elle ne porte plus. Des rouges criardes, des vertes rageuses, des bleues somptueuses. Elles sont belles les parures de princesse, de l’une avec laquelle elle danse et s’écorche sur le parquet. Râle de la sirène. Une jambe au loin, détaché le plastique, le mensonge qu’elle voile sous les tissus des pantalons. Moignon à l’air, dégueulasse impression d’un fantôme qu’elle sent toujours. « Fait chier ! » La politesse disparue de son langage, une vieille mémoire enfermée dans un coffre. Au-revoir la princesse et son éducation. Mahaut rampe et se raccroche à la jambe modelée. Rattachement de la perdue et revoilà l’humaine sur ses deux jambes. Vacillante un instant puis fière la seconde. Le corps se drape d’une longue, noire, ça se dissimule là-dessous. Reflet qui ricoche contre le miroir. Observer que rien ne dépasse, se remarque. Regard de biais vers la boule de poils, reflet. « Te moque pas l’animal, je le vois bien que tu te fous de ma gueule, t’as un sourire bizarre » Chat de rue posé royalement sur son lit. Bestiole au pelage sombre qui l’a suit depuis des années, vieille branche qu’elle n’a toujours pas eu le courage de jeter du haut du cinquième étage. Un Cheshire sournois, assurément. « Tu peux venir si tu veux » Le ton se radoucit. Passer d’une émotion à l’autre, ne connaître aucune limite.

Manteau à ses épaules maigres. Jolie, jolie s’en allant à un bal imaginaire. Qu’elle aimerait retrouver tout ça ! Le faste. Mais la voilà coulée au fond d’une vie. Petits pas qui s’entendent sur les pavés, claquement incertains jusqu’à la disparition de la peur. S’habituer à sortir. Les vêtements attirent les rats, la silhouettes les gueules affamées. Mahaut trace une route imaginaire, se fait Alice cherchant son chemin. Route barrées de deux colosses.  « On peut savoir c’que tu fais ici la jolie ? » Tête levée, des bleus qui cognent contre l’agitation de l’autre. « T’es borgne, idiot, tu as besoin d’un dictionnaire peut-être ? Je me promène, comme toi, comme tes clébards » Mauvaise pioche de langage. Ça gicle d’une claque. Pas de chute. Elle ne recule pas, ne s’enfuit pas. A quoi bon avec une patte folle ? « Si vous pouviez dire  à vos molosses de s’écarter… ça empeste la merde de votre côté » Dernière carte abattue. Langue fourchue. Corps voltigeant contre un mur. Cou emprisonné. « De l’argent peut-être ? Dommage… je suis sortie avec des clous, pour attirer les idiots » C’est de trop, le surplus des provocations pour ces animaux de rue. Rien à voler. Et peut-être que… les babines se pourlèchent, ils s’imaginent déjà la prendre, et n’en faire qu’un torchon abandonné, poupée désarticulée. Débats des corps, mouvements fous. Elle hurle et mord. Se tait. Sourire qui suinte la moquerie à la main effleurant le mensonge. « Ca vous intéresse toujours de violer une handicapée ? » La langue comme arme. Idiotie. Elle geint la brune, se débat et capitule d’un coup sonné contre sa caboche.

Abandon des facultés.
Poupée qui se laisse bercer par un autre.

Le corps sursaute des traitements. La peur s’inscrit sur les pores, cavalent les frissons d’un contact masculin. Les paupières s’acharnent à l’éveil mais rien ne se passe, le sommeil l’emporte. Quelques heures, au soleil qui vient cogner contre les vitres. Grognement féminin. Corps qui tente de se cacher sous une couverture absente. Un œil s’ouvre, le second suit. La vision est trouble. Quelques secondes pour s’adapter, comprendre que le droit est cassé pour quelques jours. Un bleu. Sursaut et terreur. La voilà qui court derrière le lit, chute, se relève et attrape la lampe de chevet. « Putain, t’es qui toi ? » Animal enragé sur le sol. La jambe fausse déposée plus loin, le corps couvert de bandage, ça hurle là-dedans, grognent les tissus de maltraitance. La peur gagne. La mémoire s’emmêle. Une rue. Des hommes. Est-ce qu’il ? Tête qu’elle secoue, se hisse sur le lit et revient au centre. L’œil valide toujours jeté vers l’homme. Silhouette non méconnue. Apparence dont elle se souvient. « Vous… Vous lui ressemblez au mec du Louvre. Un jumeau ? » A préférer qu’il soit un double et non pas le véritable, elle n’y comprendrait rien. Pourquoi le jeunot du Louvre serait ici ? Couette qu’elle attrape pour s’y draper. « J’vous promets que je n’ai pas volé le Degas qui se trouve dans les toilettes »