OTTOCRATIE

▲ (UN) Il se souvient de l’éclat blond de ses cheveux, des beaux yeux couleurs océan dans lesquels il se noierait volontiers. Et puis soudain il n’y a plus rien, c’est le vide, le néant, c’est son absence qui l’assaille, n’importe où, n’importe quand. L’enfant guette à la porte le père qui ne reviendra jamais.  ▲ (DEUX) La rancœur aux ronces pleines d’épines qui s’enlacent autour de son cœur. Pour Maman qui n’a jamais su retenir Papa. Pour les garçons qui ne sont jamais vraiment comme Papa. Pour les filles qui ont sans doute volé Papa.  ▲ (TROIS) Fauché dans la haine dès la vingtaine déclarée, ramassé à l’orée des bois de la déviance berlinoise. Les traces de ses vices encore dans le pantalon, Otto a cru à sa fin avant d’y voir son véritable début, la naissance du monstre qu’il est devenu. Il s’est oublié dans la haine, la violence et tous les déboires de la croix gammée. ▲ (QUATRE) Ça lui manque parfois, ses heure de gloire dans le bel uniforme. L’adrénaline dans les veines, tuer ou être tuer. Pas de réflexion, pas de question existentielles, juste des ordres qui tombent de là-haut et les soldats qui s’exécutent. Les hommes qu’on alignent devant la fosse, les femmes et les enfants qui s’ajoute. Alors, peut-être qu’Otto le faisait avec un peu plus de zèle que les autres, mais au final, ça ne faisait pas de différence. Y’a toujours autant de sang éclaboussé sur les vêtements, toujours la puanteur des cadavres entassés dans le nez ▲ (CINQ) Héros de guerre, tombé sur les champs de bataille, abandonné dans la neige de la Russie qui ne veut pas se laisser faire. Il était à deux doigts d’y passer, fiévreux, délirant et tout son carmin dégoulinant. Alors on l’a mis à la tête d’un de ces camps de la mort, où les étranges fumées s’élèvent chaque semaine. Chacun a entendu toutes les histoires d’horreurs, toutes les sales rumeurs, mais on ne disait rien parce qu’on avait trop peur. Otto et son docteur fou, Otto ce monstre de cruauté. ▲ (SIX) Malheureusement, la guerre s’étiolait, la victoire allait leur échapper. C’était comme assister à son propre effondrement, se voir sombrer dans le gouffre, toute gloire engloutit dans les abîmes.  Otto, il a tenté de s’enfuir au soleil comme les autres. Mais il a été rattrapé, reconnu et emprisonner. Des semaines à attendre la mort comme tous les prisonniers, jadis à sa merci, à contempler l’espoir se flétrir et la résignation l’envahir. Seulement un soir, Alois est revenu, son grand dément à la beauté nocive, son secret gardé jalousement au creux des draps. Alois l’a tué cette nuit, il l’a achevé pour mieux le recréer. ▲ (SEPT) Ilsa, elle a toujours été belle, des traits aryens que même le Führer aurait admiré. Rencontrés dans les rangs des chemises brunes, coup de foudre arrangé, des noces pour compléter l’illusion. Sauf que malgré ses beaux cheveux blonds et ses yeux azurs, malgré tout l’argent de son père, elle n’a jamais pu donner d’enfants à Otto. La brèche était ouverte dans leur mariage et la fissure n’a fait que s’élargir au fil des années qui se meurent. Il ne l’a jamais quitté pourtant, malgré les cris, les menaces, la vaisselle cassée, sans doute préférait-il la tromper sous son nez. Et la pauvre Ilsa était au premier rang pour assister à la transformation de son cher et tendre en monstre. Elle s’est laissé entrainée dans son gouffre, elle s’est vengée sur les prisonniers. Mais après la guerre, Ilsa s’est dégonflé, elle a tout raconter aux autorités, elle a accusé Otto de tous ses maux, elle s’est fait passée pour la victime abusé. C’est dans sa chair qu’Otto a mordu en premier, son sang dont il s’est abreuvé, sa vie qu’il a dérobé. ▲ (HUIT) Il a longtemps été désœuvré, sous le soleil trop fort de l’Amérique, à attendre de se faire oublier. Les journées passées près d’Aloïs, le corps entier à tremper dans leurs vices. Un certain ennui à contempler l’éternité à ses pieds. C’est presque par hasard qu’il s’est retrouvé impliqué dans l’empire de coke d’Escobar, au milieu de la poudre, des meurtres, des putes et tellement d’argent qu’ils ne savaient plus quoi en faire. Une décennie d’excès, pour le faire revivre enfin. ▲ (NEUF) Lorsque le cartel s’est écroulé, Otto était déjà loin, on le reprendra pas deux fois à la même erreur. Retour au berceau, l’Europe qui l’a vu naître et grandir, l’Europe qu’il a voulu massacrer et asservir. Il n’a pas eu le cœur de rester à Berlin, il a laissé cette ville à ses souvenirs, alors qu’elle était encore dans les lauriers de sa gloire et pas pliée en deux dans sa litanie d’excuses. Il a préféré Paris. Nouveaux papiers, nouvelle vie, nouveaux diplômes. C’est hallucinant comment les billets ouvrent toutes les portes tant qu’on est prêt à mettre le nombre. C’est comme ça qu’il s’est proclamé roi des fous, assis dans son fauteuil de cuir, en proie à sa soif de pouvoir. ▲ (DIX) Ironie du sort. À force de chercher le diable, il a finit par le trouver. Soixante-dix ans à se perdre dans les draps de son propre père, à dévorer son désir, à s’abandonner à sa luxure. Soixante-dix ans avant la vérité, coup de chance malencontreux, sa photo qu’il gardait dans un collier au creux de son cou. Et pourtant, il est toujours pas foutu de le lâcher, toujours pas capable de cesser de l’embrasser.