SOMEWHERE ALONG IN THE BITTERNESS.

Et elle danse, dans les champs
D'une beauté enivrante,
Des doigts qui se tendent vers le ciel,
Un goutte qui tombe sur elle,
La saveur d'une liberté,
Sensation d'une nouveauté,
Dernières perceptions,
Avant la rémission.

Le frisson d'un renouveau. Les paupières s'ouvrent rapidement et le souffle est haletant. Elle a l'impression d'avoir traversé les limbes, d'avoir été aux bras du Diable en personne durant cet instant d'inconscience. Comme des membres, attachés de part et d'autres par des chaînes usées, rouillées, qui serrent ses poignets et ses chevilles d'une emprise qui ne veut la laisser s'échapper. Cette impression de ne sentir que la peine qui ronge de l'intérieur, ça érode cette âme qu'elle croit posséder mais qui n'est plus désormais. Elle peine à effectuer les mouvements ordinaires, est affligée à l'idée même de devoir relever la tête. Sensation de soulever le poids du monde alors qu'elle parvient à se mettre sur ses deux genoux qui viennent se poser sur un sol de pierre délabrées. Ça cogne, si fort. Elle s'attrape les tempes, les masse de deux de ses doigts afin de faire partir une douleur qui lui est inconnue. Tic, tac. Tic, tac. Ses iris s'habituent à l'obscurité et quand bien même elle peut percevoir les façades qui l'enferment, anciennes et vétustes, elle ne voit aucune horloge orner les murs de pierre. Elle se souvient. La mémoire qui ressurgit.


« S'il te plaît. » Elle ne pouvait pas être plus piteuse. Laide était celle qui suppliait, frottait ses paumes l'une contre l'autre. Ne pouvait donc elle pas être plus claire ? Il l'observait, ce même regard qui se veut toujours analyseur. Celui qui brise le bouclier et qui oblige à parler, qui mène à une vérité qu'elle aime dissimuler sous une façade de faux semblants, de sourires et de bons sentiments. Cela faisait des mois qu'elle n'avait pas donné de signes de vie. Qu'elle avait disparu de la surface de la Terre, n'était plus venue à la table trente-deux pour consommer son verre de bière. On s'accroupit face à celle qui s'abime les genoux sur des pavés grenus, on veut prendre la peine de la relever mais il y a cette once d'indiscrétion qui se mêle au vide d'une âme qui n'est plus. « Elles se rapprochent. » Fronce les sourcils, l'explication n'est que trop vague et évasive pour en comprend le fond. « Les voix... Je les entends, elles arrivent. » Lilith a cette expression catastrophée, comme défaitiste mais surtout effrayée. Lui, il ne voit rien. Il n'entend rien, à des kilomètres, si ce n'est le rire joyeux de lurons saouls. « Elles disent des choses... effroyables. » Elle se retourne soudainement, le regard qui se perd dans une brume épaisse. « Elles crient si fort et elles... les ombres, elles m'observent. » Elle contourne, se glisse derrière les jambes de l'homme, se cache des silhouettes qu'elle voit mais qu'il ne peut contempler. Il se retourne et s'accroupit afin de se retrouver à sa hauteur, les iris se veulent compatissantes mais il y a cette froideur, l'impassibilité et l'insensibilité qu'elle a toujours perçu. « Tu m'as promi. »


On m'a promis la mort. On m'a regardé, les iris sombres plantées dans mes pupilles. On a hoché la tête, le soulagement qui s'exprime dans un soupir abandonné et qui prend forme dans les airs. Une libération. S'enfuir des voix et des ombres, à tout jamais. Ne plus avoir à faire à ceux qui pourchassent, qui me courent après, qui m'entourent dès lors qu'ils m'attrapent. Ceux qui s'approchent et étouffent, me volent cet oxygène qui me maintient en vie. Ceux qui ont souillé l'âme, l'essence qui s'est dissipée sous les râles et les rires que personne ne pouvaient entendre. On m'a promis la mort. Il m'a promis, m'a dit qu'il me jetterait dans le sommeil éternel et intemporel dès lors que je lui demanderai. Mais il m'a donné une seconde chance, quand je pensais que je ne pouvais pas me relever. Quand j'ai cru que la finalité me tendait sa paume pour ne plus la lâcher. Le purgatoire m'a pris, m'a envoyé au Paradis. La prochaine fois, ce seront les passions de l'Enfer qui m'accueilleront. Elle referme le carnet et dépose un baiser sur la main gelée qui trône son épaule. Sans un regard vers l'individu, elle parcourt la pièce et trouve de quoi s'habiller. Quelques tissus, blancs et bleus, jeans qu'elle arbore et chevelure rousse qu'elle détache, mèches qui dégringolent et glissent sur les courbures.


« Il est tout à toi. » La silhouette qu'elle reconnaît, les supplications qui la laissent de marbre. Elle ne peut s'empêcher d'étirer ce sourire de satisfaction, comme le sentiment de satiété enfin comblé. Le cadeau qu'il offre sur un tapis maculé. Il gigote, les poignets emprisonnés, attachés par une corde, le nœud bien trop serré. Il croise la femme. Lilith. Elle a l'air différente. Elle a l'air de prendre beaucoup plus soin d'elle. La voir, il pense que c'est une bénédiction. Elle va me sauver, qu'il pense, crédule et pitoyable. « Mallory. » Elle s'accroupit et ses mains viennent se poser sur les joues de l'homme. Ces deux pouces caressent l'épiderme, frôle la peau qui frissonne au contact de l'autre. Ou est-ce la crainte qui agit ? Les doigts se faufilent, attrapent le nœud qui se détache après une poignée d'instants. « Vas. » Il ne comprend pas. La mise en scène, la machination cachée. Les portes de sortie sont toutes fermées. Les volets aussi. Il fait nuit. Le vent souffle, l'air traverse les fondations. Il se lève, n'ose pas demander. Ce qu'il se passe ? Il préfère partir, que d'en savoir plus. « Merci. » qu'elle dit à l'attention d'Isaiah.


Elle passe l'une de ses mains dans sa teigne rousse alors que la langue vient frôler les lippes cramoisies. Elle savoure le carmin qui glisse sur ses lèvres, les quelques gouttes qui restent et qu'elle ne veut pas gaspiller. Le coup de pied est donné, le corps ne se relève pas. Elle retape une deuxième fois, une troisième fois. « Eh. » Le soupir qu'elle laisser échapper. Est-il déjà fatigué ? A-t-il encore sombré dans l'évanouissement ? Elle frappe, bien plus fort. Aucun bruit, aucun râle de douleur. Le son qui l'alerte. Celui d'un membre qui s'est laissé tomber. Le pied retourne le corps. Et seul ce dernier suit. La tête, elle reste immobile. Décapité. Ses genoux frappent le parquet alors que ses mains tremblent et remontent vers son propre visage. Elle observe le rouge qui coule, hume l'odeur familière du sang. De ce sang. « Je voulais pas. » Qu'elle murmure. Une main se rapproche du corps, l'index appuie dessus. Elle attend une réaction, mais il n'y en a pas. « Je voulais pas te tuer. » Morosité dans la voix, tristesse qu'elle ne peut pas dissimuler. Isaiah, il rentre dans la pièce et observe, indifférent, l'état de celle-ci. Il regarde la chose, au milieu, le roux flamboyant sous la légère lumière qui éclaire. La femme se laisse glisser sur le sol, s'approche de l'inanimé. Cadavre, son premier. Elle prend la tête séparée et maladroitement, essaie de la replacer au niveau du cou, de la visser. La recoller, comme si rien ne s'était passé. « Isaiah, c'est... Il fonctionne plus. Il est brisé. » Elle a cassé son jouet. Elle se relève, se tourne vers lui, quelques larmes qui coulent sur le teint blafard. On les lui essuie, d'un revers du pouce. « J'en veux un nouveau. » Elle marque une pause. Hésite. Se lance. « Je veux jouer avec la poupée brune. » On l'attrape par le cou, phalanges qui serrent, encore. On lui fait comprendre, ce n'est pas la première fois qu'elle demande. « Non. »


« Pourquoi, elle ?
-  Elle a le dernier sac tendance. Elle a une montre que je convoite. Et je suis certaine que sa garde de robe est à tomber. Qu'elle a des bijoux sublimes dans ses tiroirs. Et qu'elle doit bien cacher quelques milliers dans ses placards. » Il hausse les épaules. Elle lui ressemble. Un peu. Lui aussi, dans sa jeunesse, a cherché à amasser des fortunes qu'il n'aurait jamais pu avoir en ses mains s'il n'avait pas vécu aussi longtemps. La proie est dans sa ligne de mire. Elle la connaît. Elle a travaillé avec elle, une fois. « Lilith ?! » Si facile. Si prévisible. On l'invite à monter. Dernier regard qu'elle jette derrière elle, l'ombre d'un sourire sur le visage du Maître. Fais, petite, fais ce que tu as à faire. Elle sourit de cette œuvre d'art. S'essuie les lèvres avec sa manche de chemisier blanc. Ça laisse des traces carmins, mêlées au rouge à lèvres qu'elle porte. La femme est morte. Tomber en lambeau. Elle la met, assise sur une chaise, devant une table basse. Positionne correctement l'un des bras qu'elle fait tendre vers une tasse, recoiffe rapidement les cheveux en bataille et essuie les lignes de sang qui ont coulé sur la peau. « Tu es parfaite, désormais. » Elle se met à chercher les tiroirs. Pille ce qu'elle peut dénicher. De l'or. De l'argent. Tout ce qui est beau. Observe les robes et les marques, les sacs et les chaussures. Elle rafle le butin et délaisse l'appartement dans le décor théâtrale.


« Pourquoi, celui-là ?
- Il trompe sa femme. Avec elles. Elles ? Elles sont innocentes. N'ont rien à me donner si ce n'est cent balles, et tu sais que je ne cours pas après la médiocrité. Sauf en cas d'extrême urgence. Eux ? Ils me donnent une certaine satisfaction. Ils paient leur vices. La punition que personne n'ose leur donner.
- Et eux deux ?
- Les deux sont mariés. Mais pas l'un à l'autre. Et regarde ce qu'ils font. Ils ne valent pas mieux.  » Comme la peine encore présente, d'un mari qui l'a quitté pour d'autres. La tromperie et la manipulation qu'elle n'a remarqué que trop tard. Le dégoût de l'humain, si vile et sournois. Aucune pitié pour ceux qui agissent ainsi. Aucune excuse écoutée, elle fait ce qu'elle pense avoir à faire. Décime les prétendants du Bois de Boulogne. S'attaque à ceux qui font la subtilité et qui pensent qu'on ne les voit pas. Le nouveau quotidien. Entre les belles femmes riches à dépouiller, les infidèles à torturer. « Isaiah. » Le regard intercepte le sien. « J'en veux. Plus.  » Plus de tout. De sang. De repas. D'argent. De bijoux. De vêtements. De sacs, chaussures. Je veux plus que ce que j'ai déjà. Je voudrais toujours plus. Je veux tout. Je veux tout, et tout le monde. L'avarice, la cupidité, l'avidité. Sa devise.

Tu as crée l'incarnation de l'Envie  . Ce personnage absolument dingue! Elle a des côtés très choupi, comme lorsqu'elle tente de recoller la tête parce qu'elle a cassé son jouet   Bon, ok, ensuite elle demande un autre cadavre à massacrer. Elle m'a trop fait penser à la gosse dans Charlie et la Chocolaterie   Il faut vraiment que quelqu'un lui apprenne qu'elle ne peut pas tout avoir, ça suffit les caprices  .

Désolé pour le retard 

Félicitations, tu es validé(e). Avant de franchir les portes de Florence, voici quelques conseils qui pourront t'aider à survivre. D'abord, il te faut VÉRIFIER TON AVATAR DANS LE BOTTIN pour avoir la certitude qu'aucun double, maléfique ou bénéfique, ne vienne te voler ton visage. Ensuite, tu peux aller CRÉER TA FICHE DE LIENS ET DE RPS afin de ne pas terminer en âme noire et solitaire. Pour ce faire, tu peux aussi CRÉER UN SCÉNARIO et peut-être retrouver un visage de ton histoire, une personne avec qui survivre et mourir dans ce chaos. Enfin, si tu veux te détendre et oublier les sombres mémoires du passé, tu peux aller FLOODER avec les autres florentins. Mais n'oublie pas, il faut toujours se méfier de son voisin, ici. Alors, bon courage et bon jeu.