je descends un bocal entier de larmes,

I. l'esprit aussi sale que la seine, l'instinct qui le pousse à accomplir ses noirs desseins. le cœur est pourtant pur, mais lourd à porter ; arthur ne le supporte pas, alors il le casse souvent, histoire de lui rappeler qu'il est trop fragile pour rester avec lui. le palpitant continue son éprouvante besogne, inlassable. insolent. II. il a toujours fait ce qu'on lui demandait. c'est plus confortable. pas rebelle pour un sou, même s'il peut faire semblant. parce qu'il change d'avis comme d'amant, parce qu'il retourne sa veste pour sa propre sécurité, il devient un ennemi redoutable. III. il sait parfaitement comment le jeu fonctionne. les humains n'ont pas changé durant cette dernière décennie, et les monstres croient toujours êtres les maîtres du monde. pour cela il fait cavalier seul, préfère s'éloigner des tensions et se rit de ces idiots qui prétendent qu'une cohabitation peut se faire. même vivant, il voyait déjà tous ces hypocrites se complaire dans leur fausse affection. et ils n'étaient alors qu'une seule et même race.  IV. la mélancolie pour compagne de vie, de l'adolescence au tombeau, les vagues de troubles sombres qui arrivent, partent, reviennent toujours. les professionnels la nomment dysthymie, arthur le grand dérapage. aujourd'hui, les syndromes sont atténués, effacés lorsqu'il est repu, accentués quand il se rend compte de ce qu'il a fait. sa malédiction. son cercle vicieux. V. il veut qu'on le plaigne. qu'on le regarde. qu'on vienne le chercher quand il est seul au bar à se saouler. qu'on murmure "arthur comme je t'aime, arthur comme cela doit être difficile d'être toi. ne t'inquiète pas je suis avec toi." il dit qu'il n'a besoin de personne. il ment comme il respire. dépendant affectif de naissance.  VI. la musique l'adoucit. l'artiste en lui-même le fait frémir de rage. ceux-là qui ont du talent, et qui ne font pas semblant. ceux-là qui ont la reconnaissance, qu'on applaudit lorsqu'ils sortent de scène. ils les déteste, les envie. un peu par peur, mais aussi par ennui. VII. les mémoires de guerre. arthur se souvient, et cela le brûle encore. son suicide n'a presque rien amélioré. souvent il se dit même qu'il n'a rien amélioré de tout.  VIII. il n'est plus heureux. c'est terminé ça. juste content d'avoir encore eu sa dose. son baiser au goût de mort. il ne sourit plus. il fait la moue, là, nonchalamment accoudé au bar, avec ses airs d'ange du caravage. IX. agressé par le monde. agressif. arthur est paranoïaque, presque. il voit le mal partout puisqu'il en fait lui-même partie. le sarcasme comme grand allié, comme rempart à la folie des petits sourires. ils gagnent toujours, cependant, agissant comme l'acide sous la peau. X.  aucune considération pour les drogues qui font halluciner. la nicotine qui embrume l'esprit. l'alcool demeure encore dans son système, comme avant. il le vomit cependant. incapable de lui faire ressentir le bonheur. seul le grand baiser le peut encore.